martes, 8 de septiembre de 2009

Mi vuelo...

Mi vuelo es el del pájaro diamante
que canta hasta morir en un desvelo
de bodas con la pájara distante
que toma de carnada y por señuelo.

Mi premio es la simpleza del instante
que espera cada noche su consuelo
en tiempos de buscar un nuevo amante
que pueda apaciguar ancestral duelo.


Veré nacer la luz de la alborada
con el arte por ancla como amarra,
como un pintor de maña atribulada.


Por celo del rasguear de la guitarra
me propongo cubrir la madrugada
con velos de una historia de cigarra.






de bodas con la pajarita andante*

sábado, 22 de agosto de 2009

Dulce sueño mío

DULCE SUEÑO MÍO.

Todo se ha ido esfumando.

De repente ha pasado el mundo

en su carroza de espejismo,

el mundo que ha cegado nuestros ojos.

El cielo está ahora gris de nubes tormentosas.

El ruiseñor bosteza

y trece rosas rojas

duermen

el infinito ensueño

de la resurrección.

La luna aletarga esta noche

con su tibieza de ángeles.

Presiento el paraíso

como una despedida de solteros,

donde bailamos juntos

y embriagados

la milonga del rastro perdido,

hasta que la aurora remonte el vuelo

del torvo amanecer.

La quemadura del tiempo

deshabitado y baldío,

angustia a quienes no han podido

subrayar el estribillo

con cuchillo de plata.

Nos vamos, ruinoso sueño mío,

¡Las horas que gastamos

sacando punta al lápiz!

La bruma, atribulado sueño mío.

Las tinieblas, el caos, la linterna,

el estereotipo de las escaleras.

El cochero está batiendo palmas

La puerta, entreabierta,

No te alcanzo, perfumado sueño,

engañoso sueño,

la herrumbre de la aldaba,

el lagrimal herido, la cerradura rota

la zona escampada entre difuminados ocres,

las líneas paralelas, los relinchos lejanos.

Nos vamos,

dulce sueño mío.

Acaso

nos volveremos a ver

en un cruce de sórdidos andenes.

Profanaciones ( poema mixto )

There are so many human words

in the animal planet,

so many sentences, no sense.

We don´t know how

to keep them out from profanation.

Otherwise,

you can´t give her

your heart

without a kiss

without a touch of desacration.

Debes amarla.

Simplemente amarla.

Just love her.

Quítate la divina echarpe roja,

cualquier cosa es motivo para un brindis

anímate a seducirla sin palabras,

regálale un caballo de mar

en una burbuja de champagne rosado.

Descarta

las profanaciones del ermitaño,

sus barquinazos.

Just love her

in spite of words.

la desazón

LA DESAZÓN - PARODIA DE LA RENCOROSA DE BENJAMÍN PRADO POR LUCÍA FOLINO
Escrito por: Lucía Angélica FOLINO el 09 Ago 2009 - URL Permanente
LA DESAZÓN.


PARODIA DE LA RENCOROSA.



Para ti que disfrutas de la injuria que hiere

donde llaga la carne

donde todo es dolor.


Para ti que me juzgas

como un rey sin corona, como un dios

que ha olvidado que es un hombre mortal.


Para ti se reservan los posos de la sombra.


Yo que viví en un mundo de creencias ingenuas

y vuelos sin regreso,

sé que no existe paz para tu guerra,

No habrá memoria de luz en quien nunca hubo afectos.


Adonde vas a ir

sin piedad sublimada entre tus cuencos,

si tu única victoria es el ser indiferente,

si tú vives

como

quien

para

guardar

la suerte

liga el

carro al rocín ganador de antemano

(y apuesta al caballo del comisario).


Para ti

son los culos abiertos en la tierra,

en la noche de premios y castigos.


Para ti en cuyos ojos

se leen los amparos

se clavan las espuelas de la envidia.


Para ti se ha inventado lo mediocre.





(Parodia de La rencorosa de Benjamín Prado)

contraluces

CONTRALUCES.


para ***




Mil miradas te escudriñan

cuando está despierto el demonio que habita en tu cuerpo

con su apariencia de ciervo penoso

y su piel de Belcebú avejentada.

Mil labios murmuran

porque tu corazón esconde cualidad de guerrero medieval.

De todo padeció- dicen.

Es más sagaz que un lince- maldicen.

Ella es su víctima- gruñen.

Te muestras tan impávido como intransigente.

Desproporcionadamente turbio

vives cerca de las nubes,

como en una película porno australiana,

cuando viajas cada noche

a iluminar mi habitación con tu contracolor ruinoso

sin dispensa papal de santo matrimonio.

Flácido como eres,

apareces brutal y verdugo
asesino serial y demacrado,
que va paseando su esqueleto
desnudo y sibilino
en horarios impropios de la madrugada,
entre sombras crispadas en cama ajena,
harto de ser

un gratuito carroñero fortuito,

usurero de crimen y castigo,
o un león zahareño,
hastiado de andar hastiado de tinieblas.


Pero... al verte en faena,
tembloroso,
con tus 60 años a cuestas,
chorreando tinta negra de tus cabellos blancos,
me das escalofríos,
calosfríos fríos,
resfríos frugales y conyugales.

Disimulo el asco
a mis 22 recién cumplidos,
dulce y bonita
yo, la niña decente,
la redentora,
la de los senos erectos y juveniles
que parecen desconocer la turgencia
de haber sido amados por el hombre;

yo, la luz de tus ojos,
limpio tus vómitos de borracho,
seco tus babas de fétida saliva
y conteniendo la respiración
me inclino de rodillas ante tu abultada billetera.

La he engañado- dices.
Sonríes con lascivia
y gozas mi vida de muchacha
a expensas de un simulado peregrinaje
en la imprudente hora del amanecer
en la que concibo virginalmente
un vástago tuyo,
lo que es admirable desde todo punto de vista,

un pequeño monstruo igual a ti
convulso e impotente,
mientras cruzo la línea blanca que consumo obligada
en tanto nos alejamos del espacio real,
y pides perdón a Eros por mi ingenuo pecado
de ambición en el tiempo presente

donde los deseos se figuran cumplidos,
porque no habrá más futuro que tu herencia:
en cuanto consiga el certificado de casamiento
no hará falta que repita el vía crucis.


Beso tu húmedo prepucio
con profesionalidad aséptica,
Abandono el nido como una garza real
radiante, esplendorosa.
Y cuando te vas,
arrojo las sábanas al piso
en un cuarto donde la cucaracha más pequeña
es más grande que los botones
de tu sobretodo de Escribano.

Oda al sánguche de salame y queso.

ODA AL SÁNGUCHE DE SALAME Y QUESO.

Dulce sánguche
de salame y queso.
Con qué satisfacción
sublimas
nuestra hambre.
Los caldillos de congrio
te envidian.
El sushi,
el canapé,
la bagnacauda,
te coronan
de Rey.
Eres
Hombre y Mujer
en tu fina textura:
el queso,
el salame,
la Pan
que lleva en su vientre
ejércitos de miga
desafiando
lingüísticas ancestrales.
Descuellas
con esa carne
picada
entre las grasas,
en el culto
de lo lácteo
amaestrado,
que se entrega
al ayuno
y al espasmo
de ubres ordeñadas;
y trigales
que dan
austeramente
el grano y el trabajo
del olvidado campo
en las ciudades.
Desde una cesta humeante
y sencillita
aromas la verdad
de tus entrañas.
¡Oh sánguche,
rendido y casquivano,
de Eros descendiente!
Con tus afrodisíacas
ptialinas
en la retaguardia
esperas detonar en la lujuria
de una noche de sexo y mesa fría,
le calmas el dolor a los enanos,
no cobras el placer a los gigantes.
Los sentidos
se alteran en tu regazo
salame, queso, salame.
Pan con pan.
No requieres artilugios
de mayonesa
o mostaza,
ni castañas de Cajú
ni canela de la India;
solo manos artesanas
que te amasan,
perfilan
y aderezan
con su frugalidad
de vino de almacenes.

viernes, 3 de julio de 2009

Café Homero - tango -

Café Homero.http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=7456359866705275297&postID=2982987383287862724

Nostalgia de algún trago;
una luz tenue y ocre;
un sabor demorado
preludio de aquel tiempo
con perfume a naranjo.
Hoy las horas perdidas
de noche sin espanto
entrelazan fantasmas,
con aliento a sobaco.


Café Homero, en la esquina
del invierno, en tu cueva,
que escondió a Jesucristo,
vas detrás de las mareas
embebidas en fuelles
de jesuitas en pena.
Sos más fiel que una ruina.
Sos café y sos iglesia
que el porteño venera.


Al sur de la ventana
la colmena está abierta
en las fauces del Plata.
Tanguito de entretelas,
por el bosque del rico
en pastel de la cena
se escuece la tristeza
que condena a los pobres
de arrabal y moneda.



Café Homero, en la esquina
del invierno, en tu cueva,
que escondió a Jesucristo
vas detrás de las mareas
embebidas en fuelles
de jesuitas en pena.
Sos más fiel que una ruina.
Sos café y sos iglesia
que el porteño venera.

lunes, 22 de junio de 2009

poema de repentizaciones de repente

endemientras chupabas


mi sangre de cocido cangrejo tropical.



Al perder el orgullo he perdido todas mis sintaxis gramaticales.



La huida fue el principio de tu partida.



Jamás será posible lo que nunca jamás fue posible o imposible.



Después de varias noches de vigilia

el insomnio deja de ser privilegio de los dioses.



Es difícil aceptar lo que nuestra alma sabe de antemano.



Cuenta la leyenda que  Daniel que Nabucodonosor dijo: nací siendo hijo de don nadie, fui un rey de excelsa majestad en Babilonia y Esagila, padecí por mi soberbia y hoy, alabo, exalto y glorifico al Rey de los cielos. Daniel era un relator de ficciones. Nabucodonosor no existía sino en su imaginación, que lo construyó a imagen y semejanza. Daniel fue hijo de don nadie, por sus cuentos fue un profeta y acabó alabando, exaltando y glorificando al Rey de los cielos. El Rey de los cielos nació siendo hijo de don nadie, fue rey de Judea, y fue crucificado por alabar, exaltar y glorificar al Rey de los cielos. Más hubiera convenido a estos hombres, reconocer que también son hijos de mujeres de don nadie y que no hay imperios sin la creación del seno materno. En el vientre de una madre reside Dios. Porque Dios es un ser contruido de amor, no de posesiones, conquistas o soberbias.



Dijo Blas de Priene, uno de los siete sabios de Grecia a sus conciudadanos: Llevo todo lo mío conmigo, cuando oyó croscitar a los cuervos que avanzaban desde Ciro. ¿Qué llevará tu obnubilada existencia a la orgía definitiva?

jueves, 18 de junio de 2009

LOS DEVOTOS DE LA PIPA

Y aquí va una canción al estilo Brassens, dedicada a la banda de los Templarios de la Fraternidad Devotos de la Pipa, firmada por mí.





FRATERNIDAD BRASSENS.


Serrat, Serrano, Varona, Benja, Montero y otros.

LOS DEVOTOS DE LA PIPA.

Había una vez un cínico,
que gustaba pellizcar
las nalgas de una señora.
El tipo era un caso clínico
digno de destacar
pues lo hacía a cualquier hora.

El hombre era millonario
y tenía un buen andar,
solterón como hipocampo
era hijo de un comisario
por quien se hacía pasar
la droga, que era su campo.


Al principio nuestra dama
creyó poderlo pescar
porque tenía recursos
para llevarlo a la cama.
mas, no pudo derrotar
al fantasma de los Ursos.


En cuanto se descuidaba
tratando de bailotear
o girando por la pista
mientras nadie la observaba,
del oficio de espiar,
aparecía el artista.


Y siguiendo su costumbre
gustoso de molestar
le toqueteaba la cola
escondido tras la lumbre
del cigarrillo de star
y se iba sin decir ni: Hola.


Cansada de tal tormento
la dama sin titubear
le preparó este castigo:
puso en un cachete ungüento
agregó alcohol de quemar
y contrató un buen testigo.


Al llegar el invitado
como siempre sin pensar,
como una cuba borracho
palpó el culo bien untado
que le inspiró manosear
Era un pobre mamarracho.


La señora con astucia
preparó bien el ajuar
elegante para bodas.
Ante juez daba fiducia
del pecado de espiar
un fotógrafo de modas.


Y el tipejo atolondrado
ante el miedo de gastar
los días finales preso
por culpa de su entripado
la tuvo que desposar.
Como coda del exceso


de quien fue voyeur de musas
con aires de gran señor
condenado es por el diablo.
Que el que busca siempre excusas
y no paga al portador,

oigan bien lo que les hablo:
Preparen el asador.
Fraternidades de Brassens:
La última ríe mejor.

martes, 16 de junio de 2009

ÁRBOLES FRUTALES.

No esperes que te nombre en mis poemas
como si fueras
una seriación de árboles frutales:

Acerola, naranjo, albaricoque,
algarroba, higo chumbo, mandarina,
kiwi, avellano, melón, alcaparra,
tamarindo, limonero, uva espina.

chirimoya, babaco, carambola,
ciruelo, níspero, nuez de la China
cacao, castaño, mango, zarzamora.
rambután, pomarrosa, nectarina.

paraguayo, peral de Oriente, plátano,
melocotón, aguacate, grosella,
chicozapote, níspola, guayabo,

endrina, dátil, manzanero, coco,
piñón, tomate arbóreo del Perú,
membrillo, pomelo, mora, pistacho…

En fin,
siempre serás tú.

No esperes porque nunca he de aludirte
aunque como estás viendo, haga excepciones.

lunes, 15 de junio de 2009

NO MEZCLARÁS CARNE CON PESCADO

15 Jun 2009




NO MEZCLARÁS CARNE CON PESCADO.


No mezclarás carne con pescado.

Dicen sus Majestades Británicas
a través de sus aves de rapiña de turno,
que (según la definición de la Real Academia Española)
la inclinación erótica entre individuos de un mismo sexo
es una elección, un acto volitivo,
no una enfermedad psicológica.


OHMS. OMS.

Alegan además, que vivimos en “pandemia”
de influencia porcina o suina
mas evitan discutir sobre sus marranos perjurios
de tiranías ávidas de capar puercas omnívoras
de apellido itálico,
que arruinan con su pastoreo
apabullantes negociados del imperio
(no aclaremos que oscurece).


OHMS OMS.


Yo arguyo que están mintiendo,
manipulando a su antojo los barbijos
de victimarios y rehenes de las grandes ligas.
Yo digo que están sangrando por la herida narcisista:
que ser homosexual no es ser gay o alegre.
Es una discapacidad emocional
y merece más respeto.


OHMS. OMS.


Los personajes a sueldo,
prohombres o insignificantes damas
quizás de sexo femenino,
que ni pro ni contra son,
saben mejor que nadie que
a las mujeres se las domina penetrándolas,
y a los hombres, sodomizándolos.


OMS. OHMS.


Estos mandatarios fornicantes con cuerpo ajeno
exhiben sus rancias neurosis de impotencia mental.
Nunca saciarán, sin embargo,
su ego,
ni la sed de dominio esclavista de la civilización
(de la que esperan un milagro:
sobrevivirla).
Están en la cuerda floja
y tambaleando de miedo.


OMS, OHMS.


Por eso, embarran la cancha.
Por eso, niegan la evidencia.
Por eso mismo,
van a perecer en la inopia inquebrantable.
Pero antes, pagarán su estafa los esbirros.
Porque nos han negado tres veces
y el gallo todavía cacarea*.




















Versión anterior:
y el gallo todavía sigue cacareando.
No esperes que te nombre en mis poemas
como si fueras
una seriación de árboles frutales:


Acerola, naranjo, albaricoque,
algarroba, higo chumbo, mandarina,
kiwi, avellano, melón, alcaparra,
limonero, uva espina, tamarindo,

chirimoya, babaco, carambola,
níspero, ciruelo, nuez de Brasil,
cacao, castaño, mango, zarzamora.
rambutan, pomarrosa, nectarina.

paraguayo, peral de Oriente, plátano,
melocotón, aguacate, grosella,
chicozapote, níspola, guayabo,

dátil, endrina, manzanero, coco,
piñón, tomate arbóreo del Perú,
membrillo, pomelo, mora, pistacho…


En fin,
siempre serás tú.

No esperes porque nunca he de aludirte
aunque como estás viendo, haya excepciones.

miércoles, 20 de mayo de 2009

Vanitas vanitatum et omnia vanitas.
Eclesiastés.



Para los vanidosos todos los demás hombres son admiradores.
Antoine de Saint-Exupery




El círculo de las vanidades es el centro del anverso
en la hoguera funeraria de los tropos del poeta.
Los malditos de la Erate queremos punzar el miasma,
extirpar la moral profanada por el pánico y la lujuria
insensata e insolente;
en una vivisección rigurosa
trepanar los cráneos
del perverso crimen organizado
con escalpelo, gubia o ganzúa,
con las llaves del infierno,
con bigote en desuso,
con riñones en la mano,
con registros barítonos,
ansiamos lo imposible.
Queremos horadar al sonámbulo,
al anestesiado,
al cínico,
entrar en sus cabezas hueras
si no corre sangre en las arterias
de esos seres despreciables del damero,
ayuntados en coitos frenéticos,
mezquinos de mezquindad absoluta,
obstinadamente taimados,
tacaños de espíritu por definición de sombra.

El círculo de las vanidades no es pequeño
se expande cada día en un universo
que no se expande,
que gira y gira alrededor de un sol
que desconoce,
que han llamado Big Bang, que gira y gira
alrededor de otros soles
u otros universos
que también desconoce el dogma del ateo;
dioses eternos, que juzgan y que juegan
y nos donan una libertad que los avaros cantan
por gusto del dinero esclavista
pero son incapaces de sentirla.
Alguna vez sabrán, estas comadres inopinadas
si es que no mueren
persistiendo en sus errores,
qué significa la idea de la palabra Dios,
cual es la velocidad de la luz,
que –les voy tirando un dato-
es redonda y se mide en cálculos pitagóricos.
Ni con esa pista
adivinarán lo que quiero explicarles.
No se esfuercen.
No diré más.
Es inútil perder el tiempo,
que en la realidad no existe,
con los miriápodos
de cien pies enlodados y sin alas en las anclas,
Hay poetas afeminadamente premiados
que firman algunos versos
como propios,
pequeños poemitas robados al azar
de aquí o de allá,
con ánimo de lucro.
Van por ahí jactándose de ser artistas malditos,
revolucionarios encapuchados.
rompe huesos de las reglas
engalanados con trencitas de oro.
No son malditos por ese menester.
¡Qué bah!
Son benditos del sistema mercantil
que los apaña.
Hijos de la miseria que provocan
con su exquisita soberbia de elegidos.
Mancomunan
aplausos, medallas, abrazos,
y cobran mucho,
mucho,
lo que debiera darse gratis.
¿Es eso el Avangard de la vanguardia?
¿Es esa la mística religiosa, persuasiva
que escogen para ser insectos?
Atestado está el planeta de repetidores de Dante.
Es hora de dejar las antiguallas perezosas
y marchar hacia el
Res non verba.

sábado, 18 de abril de 2009

La desazón (parodia de La rencorosa de Benjamín Prado)

LA DESAZÓN.


Para ti que disfrutas de la injuria que hiere
donde llaga la carne
donde todo es dolor.

Para ti que me juzgas
como un rey sin corona, como un dios
que ha olvidado que es un hombre mortal.

Para ti se reservan los posos de la sombra.

Yo que viví en un mundo de creencias ingenuas
y vuelos sin regreso,
sé que no existe paz para tu guerra,
que no hay memoria de luz en quien nunca hubo afectos.

Adonde vas a ir
sin piedad sublimada entre tus cuencos,
si tu única victoria es el ser indiferente,
si tu vives
como
quien
para
guardar
la suerte
liga
al rocín ganador de antemano.

(y apuesta al caballo del comisario)

Para ti
son los culos abiertos en la tierra,
en la noche de premios y castigos.

Para ti en cuyos ojos
se leen los amparos
se clavan las espuelas de la envidia.

Para ti se ha inventado lo mediocre.




(Parodia de La rencorosa de Benjamín Prado)

La rencorosa
Por Benjamín Prado.



Para ti que gobiernas el país del rencor
donde todo está inmóvil,
donde nada se cura.

Para ti que conviertes
cada palabra en una cicatriz
cada recuerdo en una barricada.

Para ti se inventaron la soberbia y la ira.

Yo que viví en tu mundo de horas irrevocables
y golpes sin regreso,
sé que no existe paz para tu guerra,
que no hay nada más que pasado en quien nunca habrá olvido.

Adónde vas a ir,
si a tu sed de venganza no hay agua que la sacie;
si no existe victoria que te haga sentir fuerte;
si tú vives
como
quien
para
huir
del
fuego
sube
a la azotea de una torre en llamas.

Para ti
cuyos ojos abiertos en las sombras
son las heridas blancas de la noche.

Para ti en cuyas manos
se leen los venenos,
se clavan para siempre las espinas.

Para ti se ha inventado la amargura.




.

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jueves, 5 de marzo de 2009

LOS VARONES NO SABEN DISTINGUIR

LOS VARONES NO SABEN DISTINGUIR.
Escrito por: Lucía Angélica FOLINO el 06 Jul 2008 - URL Permanente



Los varones no saben distinguir.

Generalizan.

Corroen altaneros los anzuelos;

epígono del cuerno en bocanadas,

despliegan su factura de machismo,

lo hacen al tuntún

y se equivocan.



Confunden lo hogareño

y el código de honor,

los trampantojos,

las vecinas de otoño

y los perpetuos volcanes.



Cuando amo quiero ser

una oreja full time; poder decirlo

sin hallar la vergüenza de mis actos

aunque tilden mi paraíso de flojedad,

pereza o negligencia.

Tiempo completo.

24 horas a sus pies,

pues lo único que importa es el contacto.


Cuando amo quiero estar

como un loro parlanchín

dictando leyes, profiriendo gritos

a los inoportunos visitantes;

o como una ciega monja abstrayéndome

del frívolo argumento de los viajes

que cuentan los carteros

-soeces, mercenarios como lunas-

para vivir atada a mi aparejo.


Cuando amo quiero conocer

las etimologías,

el tropo, el fotolito, la metáfora,

la rítmica y la métrica

de la cavidad de una boca

y una lengua

de hombre que me cubra entre sus grutas,

me cobije y me ampare.


Yo podría embadurnar los lienzos más feroces,

cantar en los teatros, llaga herida,

como un gran chimpancé amaestrado

y ser famosa.

¿Para qué?


Los varones no saben distinguir.

El relámpago no es trueno;

es luz devoradora y certidumbre.


Mis vértebras son cuerpos trascendentes.

Mi amor, malón desbaratado,

hasta en la cofas,

es realeza de etnia paleolítica

que atropella catástrofes eróticas

con moño de manual de lencería

en revistas femeninas del pasado.


Cuando amo,

soy toda oídos para él.

Peco en su nombre.

Soy manta que calienta en la flacura.

La zoca sin cautela que se ofrece

al humor de sus flujos turbulentos

con vapores, turgencias

y un dilema de brunas paradojas.


Los varones no saben distinguir

y por desgracia,

millones de mujeres

repiten el discurso viril

y se equivocan.

lunes, 23 de febrero de 2009

TE PROMETO.

Te prometo que volveré a buscarte
cuando el canto del gallo como un héroe
se trepe sobre faros y atalayas
y el caracol asome sus narices
en las altas montañas de humareda,
después de un espectáculo de lluvias.
El tiempo no conmuta la nostalgia.

Procuro andar de vuelta, de repente,
por tu barba grabada en los espejos,
por tu aliento que aleja nubarrones
en las costas sin sol de una resaca.
Desde las yermas piedras del subsuelo
serás ave de presa demorada,
tras ser mi adivinanza y mi emergencia;
mi respuesta de fe, fulgor maduro,
presagio de milicia vivandera.

Te vigilo de cerca y a distancia.
No lo sé, no lo sé.
Intentaré seguir sobreviviendo
en la pesada flecha que carcome
estas torpes memorias sin anclaje.

Te prometo volver a rescatarte
en cierto nuevo espacio de infinito
deleite de tu piel, hecha trayecto.
No querría volver a abandonarte
en manos de hieráticos peligros
y oscuros vegetales,
en confines
de soledad, sequía y desamparo.

Haré lo que me ordenes, te lo juro,
excepto amarte más, pues no podría.
Te donaré relatos e impresiones,
la luz de las verdades y sus límites,
en cuclillas y para que descanses
tumbado sobre tibios calcañares.

El miedo a la prisión hoy queda lejos.
Te prometo volver para abrigarte,
penetrando en el reino de tu boca,
como un lento pacer por las dehesas
hasta rodar por tu destino denso
en cuanto vuelva a huir, por cobardía.

lunes, 12 de enero de 2009

LOS GASTAPLUMAS


Somos los gastaplumas,

Nadamos bajo la espuma;
o pateas o te abrumas,
Vestidos de rugby en Pumas
entre tinieblas y brumas.

Somos los gastaplumas.

Novelarán nuestras plumas:
Manuscritos, restas, sumas
que insumas y que subsumas.
al frío del cortaplumas,


Somos los gastaplumas

del Montecristi de Dumas;
los habanos que te fumas
los platos del Gato Dumas
los manjares que consumas...


Somos los gastaplumas,

Juma el gallo y se despluma
ruma cúrcuma que agruma,
fuma, ahuma hasta que exhuma

Somos los gastaplumas

martes, 6 de enero de 2009

HOY

Hoy es un tipo peligroso,
de ésos que descorchan las palabras
que suelen celebrar los alquimistas;
hoy vuelven
las devaluaciones del gourmet,
la desmesura de los incontinentes
continentales,
la incorrección teórica del ahorrista,
la belleza de los invisibles pendientes
que adornan las orejas y las cejas
de mis males
en el anillo de un trompo
de piedra dura.
En autopsia de martes por la tarde,
un cuerpo herido de furia
se mira en un espejo:
se derrumba el olor del azar.
De vuelta se oye un "muero"
rodando por callao,
el callao
de los pasos perdidos
y sus cantos rodados.

desayuno en la isla.

¿Cómo sabes que grito que te quiero,
cuanto estoy preguntando:- ¿desayunas?

No digo lo que digo que te digo...

¿Cuántos años tendrá hoy el centinela
del portal de mi piso haciendo guardia?

¿Qué sonidos, qué salmos y plegarias,
oiremos, enclavándonos espuelas?

Cuándo el vértigo estorbe las distancias
¿dónde irán dos dormidas mariposas
que no añoran paisajes en ayunas?

Amor, canta, la fauna se alimenta
de anzuelos con lombrices en la cama.

Te espero en el casino de comidas.
Ni siquiera sospechas cuánto me amas.

AFOMISMOS DE Lu ( R. de D. II)

Hasta la vida


......................................... que es hoy.



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.........................................Todo es Gaza.


y una que no adelgaza.




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Tener éxito consiste en ser feliz (menudo aforismo)




¿Cómo se hace?
¿Sánchez no te enganches?
¿Vemos, dijo Lemos?
Vayamos perdiendo las esperanzas.
No hay que dar por el pito
más de lo que el pito vale.
Cada día somos menos menos.
Cada uno va a su bola.
Esto está lleno de gente
que no quisiéramos tener de compañía.
Hablar delante de ellos es exponerme
al ridículo,
al plagio,
a la desesperación.
Las vaquitas son ajenas.
No debemos hacerlo, no debo,
pero todavía queda un ascua que enciende
una dama
endiablada en la oscuridad.
No sé por qué ni por quien
ni para quien.
Solo ella y
la necedad de ciertos intelectuales
que es penosa,
morbosamente indecorosa.
Ahoga nuestros sentidos la injuria
de perecer
y desaparecer.

La vida misma.










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de junio de 2007
PLAZO


PLAZO.

A Pancho.


Somos inmortales.
Nuestro tiempo existencial
expira al nacer.

La fontana de los antepasados
humedece la espalda de la civilización,
pulsa el halo de la Historia
y se acalla rigurosa

en el diálogo final
de un plazo perentorio.

La aguja del reloj
se detendrá
con tu último latido
y, a pesar de todo,
los muertitos vestidos de blanco
te darán la bienvenida en la terraza.




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Llega la noche.
Ya no nos abrirán las puertas de la Isla de Lemnos.

Todo es Gaza.

Todo es Gaza.


y una que no adelgaza.